bsp;  “我没喝药。”他哽咽道，“我一直记得妹妹的事。昨晚……我梦见她了。她指着这本书说：‘他还需要它。’所以我来找你。”

    吕阳接过书，轻轻抚摸封皮。

    他知道，这不是结束，是传递。

    又一日，樵夫送来一块奇石，说是山崩时露出，上面刻着奇怪符号。吕阳辨认良久，发现竟是失传已久的“观者语”，翻译过来只有两句：

    >“笔不在手，而在心。

    >门不在外，而在信。”

    他将其置于药炉旁，作为镇炉石。

    渐渐地，这座不起眼的破庙，成了某种象征。

    不是圣地，不是宗门，也不是权力中心。

    而是一个“可以相信的地方”。

    有人来求药，有人来避雨，有人来讲述自己的梦，有人说自己突然想起前世的事，还有人只是静静地坐着，闻着药香，仿佛这样就能离“记得”更近一点。

    吕阳依旧不说自己是谁。

    有人叫他先生，有人叫他郎中，有孩子叫他“讲故事的爷爷”。

    他都应。

    直到某个清晨，小女孩跑进来，兴奋地挥舞一张纸：

    “叔叔！我会写了！我把我做的梦写下来了！”

    吕阳接过一看，纸上画着一个背炉人走在风雪中，身后跟着许多人，每人手中都捧着一盏灯。下方歪歪扭扭写着一行字：

    >“他也怕黑，但他先点了灯。”

    吕阳看着看着，眼角湿润。

    他提笔，在旁边添了一句：

    >“灯不怕少，只怕没人愿点。”

    然后合上纸，放进包袱最底层。

    他知道，种子已经播下。

    而这一次，不会再被轻易抹去。

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    多年以后，史官修《九域纪略》，至“初圣魔门衰亡”一节时，争论不休。

    有人说应归功于祖龙归来；

    有人说实乃天降神罚；

    更有学者考证称，是一场内部权力斗争所致。

    唯有编外附录中，夹着一张匿名手稿，纸张粗糙，墨迹斑驳，内容如下：

    >“彼时天下将忘，人心将死。

    >有一人，背炉行于野，熬药疗魂。