bsp; 他们不再孤单。

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    数月后，太平洋孤岛的石庙。

    青铜古钟的裂纹已蔓延至整个钟体，淡蓝色光丝如血管般搏动，墙壁上的星图不断更新，标记的能量节点已达三百二十一处，且仍在增长。

    每一处，都是一个普通人做出的选择：一个前毒贩开了间青少年茶馆；一名退役士兵在战区接送孩子上学；一位寡妇每天为流浪汉缝补衣物；一个盲人街头艺人坚持演奏贝多芬的《欢乐颂》。

    它们彼此不知情，却共享同一信念：**即使世界崩塌，我也要守住心中那一小块温暖的土地。**

    庙内，那朵白色小花已长出第二片叶子，在微光中轻轻摇曳。风穿过庙宇，歌谣再次响起，这次多了新的旋律，像是无数声音在合唱一首无人写就的安魂曲。

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    哥谭市中心医院的心理治疗室。

    薛坚杰坐在沙发上，双手交叠，面前是心理咨询师。

    “最近怎么样？”医生问。

    “我开始做义工了。”他说，“在社区食堂帮厨。昨天，有个孩子问我：‘叔叔，你是不是以前很坏？’”

    “你怎么回答？”

    “我说：‘是啊，我做过很多错事。但现在我在学习怎么变好。’”

    医生微笑：“你觉得这对你意味着什么？”

    “意味着我还能被需要。”他低头看着自己的手，“这双手曾经只想毁灭，现在……它们学会了捧起一碗粥，也学会了接住别人的眼泪。”

    他停顿片刻，忽然说：“医生，你说，一个人能不能同时活在两个世界里？一个是现实，一个是……某种更远的地方？”

    医生思索良久：“也许不能完全穿越，但可以感应。就像收音机，调对了频率，就能听见远方的声音。”

    薛坚杰点点头，嘴角浮现一丝笑意：“那我相信，他还在听着。”

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    又是一个雨夜。

    布鲁斯驾车行驶在城市边缘的公路，雨势渐小，天空裂开一道缝隙，透出几点星光。车载电台安静，没有杂音，也没有那段熟悉的咕嘟声。

    但他知道，它从未真正消失。

    他驶入一条小巷，停在昭迪粥铺门前。门开着，灯光温暖。

    马克正在教薛坚杰如何控制火候：“火太大，米会糊；火太小，粥不香。关键是要懂得等待。”

    布鲁斯摘下兜帽，走进来：“今晚的粥，能让我试试掌勺吗？”

    两人同时愣住。