而在更高处，在时间之外的某一层虚空中，那面破碎的青铜古镜静静地悬浮着。

    镜面忽明忽暗，映照出无数并行的画面：

    有吕阳在村寨教孩童写字；

    有他在战场废墟中为垂死者喂药；

    有他站在悬崖边，面对万千追杀者，手中唯一的武器，是一支秃笔；

    还有他白发苍苍，坐在重建的破庙门前，对一个小女孩讲述：“很久很久以前……”

    每一幕，都是真实，也都是虚构。

    因为它们尚未发生，却已被记录。

    镜中忽然浮现出一行新字，非朱砂，非金纹，而是由亿万微小的“读者”之念汇聚而成：

    >“这一次，我们选择相信。”

    古镜轻轻一颤，继而，缓缓碎裂。

    不是崩毁，而是解脱。

    碎片化作星尘，洒向浩瀚时空，成为新的火种。

    某一刻，在某个无人知晓的角落，有个孩子捡起一片镜渣，凑近阳光。

    他看见里面闪过一幕画面：

    一个平凡少年，坐在破庙里，笔尖轻动，写下第一行字。

    孩子眨了眨眼，忽然开口，奶声奶气地说：

    “妈妈，我要听故事。”

    母亲笑着点头：“好，妈妈给你讲个传说，关于一个不肯忘记的人。”

    窗外，春风拂过山岗。

    新绿初生，万物复苏。

    而在某处断崖之下，一块被掩埋已久的石碑悄然露出地面。

    碑文斑驳，依稀可辨：

    >“此地曾埋首代守夜者骨，其名佚，其事湮，唯余一句刻于心碑??

    >‘我即观者，亦为被观。’”

    风继续吹。

    带着药香，带着歌声，带着无数正在苏醒的记忆。

    它们穿越山河，越过生死，穿过千万次轮回的灰烬，终于汇成一句话，回荡在天地之间：

    **“我还记得。”**

    这一日，距暴雨过后，整整四十九天。

    阳气复生，阴霾退散。

    有樵夫说，他在深山听见钟声，共九响，响彻三日不绝。

    有渔人称，东海